Ahora escribo pájaros.

No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose
una
a una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas,
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez,
sea eso un árbol.

O tal vez
el amor